Olhos de fora

Luana não conseguia dormir.

Estava hospedada no único hotel decente de Santa Aurora, com a parede do quarto coberta de fotos, datas e setas. Quatro vítimas. Quatro fitas. E uma pergunta que não saía da cabeça dela: como a assassina sabia?

Os boletins retirados não ficavam públicos. Os prontuários do posto também não. Joana tinha acesso aos prontuários, mas estava presa quando Fábio morreu. Alguém mais sabia de tudo aquilo.

Ela olhou as datas das denúncias, depois as datas das mortes. E percebeu uma coisa que a fez sentar na cama.

Todas as esposas frequentavam o mesmo lugar.

⁂

Na quarta-feira, Luana foi ao grupo de acolhimento da matriz.

Não se apresentou como policial. Sentou na roda, aceitou um café, ouviu as histórias. Rosângela estava lá, mais magra, ainda de preto. A viúva do Nelsinho também. Joana, recém-solta, sentou longe de todo mundo, sem olhar para ninguém.

E, servindo café e biscoitos, com um sorriso doce e um avental manchado de tinta, estava Helena Moreno.

— Você é nova por aqui — disse Helena, oferecendo uma xícara.

— Sou de fora. Tô passando uma temporada.

— Seja bem-vinda. Aqui ninguém julga ninguém.

Quando Helena se inclinou para servir, Luana sentiu o perfume. Doce, marcante.

Lírio.

Luana segurou a xícara com força para as mãos não tremerem. Sorriu, agradeceu, e ficou até o fim da reunião observando Helena conversar com cada uma daquelas mulheres. Colocando a mão no ombro delas. Perguntando, com carinho, o nome dos maridos.

⁂

— Você tá louca.

Rafael estava de pé no meio da sala da delegacia, vermelho de raiva. Luana não recuou.

— Todas as esposas frequentavam o grupo da matriz. Sua irmã é voluntária lá há quatro anos. Ela conhece cada uma daquelas mulheres. E o perfume que o perito sentiu nos quartos é o mesmo que ela usa.

— Metade das mulheres dessa cidade usa perfume de lírio! Vende na farmácia!

— E os boletins retirados, Moreno? Como alguém de fora da delegacia saberia deles?

— Sei lá! A Joana, a Bia, alguém que trabalha aqui!

Luana respirou fundo.

— Você leva as pastas pra casa?

O silêncio que veio depois disse tudo. Rafael apontou o dedo para ela, a voz baixa e perigosa.

— A Helena é a pessoa mais doce que eu conheço. Ela chora vendo comercial de margarina. Eu criei ela. Eu sei quem ela é.

— Você sabe quem ela era com catorze anos — respondeu Luana. — Tem certeza de que sabe quem ela é agora?

Rafael saiu batendo a porta.

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