O óleo lubrificante

A tempestade caiu com fúria a noite inteira, mas nada de especial aconteceu. Na manhã seguinte, porém, quando desceram para o café, encontraram a terrível mancha de sangue de novo no assoalho.

— Não acho que seja culpa do Detergente Modelo — disse Washington —, porque já testei em tudo. Deve ser o fantasma.

E, assim, esfregou a mancha uma segunda vez. Mas na segunda manhã ela apareceu de novo. Na terceira manhã também estava lá, embora a biblioteca tivesse sido trancada à noite pelo próprio Sr. Otis, que levou a chave lá para cima. A família inteira agora estava muito interessada. O Sr. Otis começou a desconfiar de que tinha sido dogmático demais ao negar a existência de fantasmas, a Sra. Otis anunciou a intenção de se filiar à Sociedade de Pesquisas Psíquicas, e Washington preparou uma longa carta aos senhores Myers e Podmore sobre a Permanência das Manchas Sanguíneas Relacionadas a Crimes. Naquela noite, todas as dúvidas sobre a existência concreta de assombrações foram eliminadas para sempre.

O dia tinha sido quente e ensolarado e, no fresco do fim de tarde, a família toda saiu para um passeio de carruagem. Só voltaram às nove horas, quando fizeram uma ceia leve. A conversa não tratou de fantasmas em momento algum, de modo que não havia nem aquelas condições básicas de expectativa que tantas vezes antecedem os fenômenos psíquicos. Os assuntos discutidos, como depois soube pelo próprio Sr. Otis, eram apenas os de sempre entre americanos cultos da boa sociedade: a imensa superioridade da Srta. Fanny Davenport sobre Sarah Bernhardt como atriz; a dificuldade de conseguir milho verde, panqueca de trigo-sarraceno e canjica, mesmo nas melhores casas inglesas; a importância de Boston para o desenvolvimento da alma universal; as vantagens do sistema de etiquetas de bagagem nas viagens de trem; e a doçura do sotaque de Nova York comparado ao arrastado de Londres. Ninguém falou do sobrenatural, nem fez qualquer menção a Sir Simon de Canterville.

Às onze horas a família se recolheu e, às onze e meia, todas as luzes estavam apagadas. Algum tempo depois, o Sr. Otis foi acordado por um barulho estranho no corredor, do lado de fora do quarto. Parecia o tilintar de metal e dava a impressão de chegar mais perto a cada momento. Ele se levantou na hora, riscou um fósforo e olhou o relógio. Era exatamente uma da manhã. Estava bem calmo e tomou o próprio pulso, que não estava nada acelerado. O barulho estranho continuava e, junto com ele, ouvia-se claramente o som de passos. Ele calçou os chinelos, tirou um frasquinho comprido da maleta de toalete e abriu a porta.

Bem na frente dele, à luz pálida da lua, estava um velho de aspecto terrível. Os olhos eram vermelhos como brasas; longos cabelos grisalhos caíam embaraçados sobre os ombros; as roupas, de corte antigo, estavam sujas e esfarrapadas, e dos pulsos e tornozelos pendiam algemas pesadas e grilhões enferrujados.

— Meu caro senhor — disse o Sr. Otis —, tenho que insistir que o senhor passe óleo nessas correntes, e trouxe para isso um vidrinho do Lubrificante Sol Nascente da Tammany. Dizem que resolve com uma única aplicação, e há vários depoimentos na embalagem confirmando isso, de alguns dos nossos mais eminentes religiosos. Vou deixá-lo aqui para o senhor, ao lado das velas do quarto, e terei prazer em fornecer mais, caso precise.

Dito isso, o embaixador dos Estados Unidos deixou o vidro sobre uma mesa de mármore, fechou a porta e foi dormir.

Por um momento, o fantasma de Canterville ficou completamente imóvel, numa indignação mais do que natural. Depois, atirando o vidro com violência no assoalho encerado, fugiu pelo corredor, soltando gemidos cavernosos e emitindo uma luz verde medonha. Bem na hora em que chegou ao alto da grande escadaria de carvalho, porém, uma porta se escancarou, duas figurinhas de camisola branca apareceram e um travesseiro enorme passou zunindo rente à cabeça dele! Evidentemente não havia tempo a perder e, adotando às pressas a Quarta Dimensão do Espaço como meio de fuga, ele sumiu através do lambri de madeira, e a casa ficou em completo silêncio.

Ao chegar a um quartinho secreto na ala esquerda, ele se encostou num raio de luar para recuperar o fôlego e tentou entender a situação. Nunca, numa carreira brilhante e ininterrupta de trezentos anos, tinha sido tão grosseiramente insultado.

Pensou na duquesa viúva, que tinha matado de susto enquanto ela se olhava no espelho, coberta de rendas e diamantes; nas quatro arrumadeiras que tiveram ataques histéricos quando ele simplesmente sorriu para elas por entre as cortinas de um dos quartos de hóspedes; no pároco da freguesia, cuja vela ele apagou numa noite em que o homem voltava tarde da biblioteca, e que desde então vivia sob os cuidados de Sir William Gull, um verdadeiro mártir dos nervos; e na velha Madame de Tremouillac, que, ao acordar cedo numa manhã e ver um esqueleto sentado numa poltrona junto à lareira lendo o diário dela, ficou de cama seis semanas com uma febre cerebral e, ao se recuperar, fez as pazes com a Igreja e rompeu relações com aquele cético famoso, Monsieur de Voltaire.

Lembrou-se da noite terrível em que o perverso Lorde Canterville foi encontrado sufocando no quarto de vestir, com o valete de ouros entalado na garganta, e confessou, pouco antes de morrer, que tinha roubado cinquenta mil libras de Charles James Fox no clube Crockford’s usando exatamente aquela carta, e jurou que tinha sido o fantasma que o obrigara a engoli-la. Todas as suas grandes façanhas voltaram à memória, desde o mordomo que se matou na copa porque tinha visto uma mão verde batendo na vidraça, até a bela Lady Stutfield, que era obrigada a usar sempre uma fita de veludo preto no pescoço para esconder a marca de cinco dedos queimados na pele branca, e que acabou se afogando no lago das carpas, no fim da Alameda do Rei.

Com o egoísmo entusiasmado de todo verdadeiro artista, ele repassou suas atuações mais célebres e sorriu com amargura ao recordar sua última aparição como “Rubem Vermelho, ou o Bebê Estrangulado”, sua estreia como “Gibeão, o Magro, o Sanguessuga do Pântano de Bexley”, e o furor que causou numa linda noite de junho simplesmente jogando boliche com os próprios ossos na quadra de tênis.

E, depois de tudo isso, uns americanos modernos e desprezíveis vinham lhe oferecer o Lubrificante Sol Nascente e atirar travesseiros na cabeça dele! Era absolutamente insuportável. Além do mais, nenhum fantasma na história jamais tinha sido tratado daquele jeito. Decidiu, portanto, vingar-se, e ficou até o amanhecer numa atitude de profunda reflexão.

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